Название: Потерянные души
Автор: Shiro-sama
Фэндом: ориджиналы
Рейтинг: R
Пейринг: м/м
Форма: роман
Размер: макси
Жанры: ангст, драма, детектив, психология
Предупреждения: смерть персонажа, насилие, нецензурная лексика
Статус: в процессе написания
Дисклаймер: размещение без моего разрешения запрещается.
Саммари: Тяжело ли потерять свою душу? Тяжело ли лишиться рассудка? И можно ли заблудиться на задворках собственного сознания? Как не сойти с ума в попытке найти хорошо запрятанную но столь желанную правду? А главное, всегда ли то, что ты видишь, является тем, чем кажется?
Посвящение: Kuro-rin и IronMaiden95
читать дальше
— Ты знаешь, сегодня последний день… — шаг, ещё один шаг, всё ближе.
— Последний? О чём ты говоришь? Я ничего не понимаю, — назад, и снова, хоть капельку дальше.
— Твой… последний… День, — шёпот.
— Что?.. – слова срываются с губ, а взгляд полон непонимания.
— Пришло время попрощаться, милый… — его губы расползаются в улыбке, будто принадлежащей сумасшедшему.
— Не подходи ко мне! Нет! Не смей! — отходит всё быстрее, назад, спиной, не спотыкаясь.
— Что? Тебе, наконец, стало страшно? Во всём ты виноват, только ты. Всё это твоя вина. Только твоя… — его глаза полны безумия.
— Нет! Очнись! Ты запутался. Нет, тебя запутали… Ты не можешь! — кричит уже практически в истерике.
— Почему? Потому что ты мой ..? — он хочет договорить, но в ту же секунду его перебивают.
— Ты не можешь… Нет, не можешь… не можешь уничтожить своего самого любимого человека.
В ту же секунду по крыше разносится раскатистый смех.
— Ты не можешь это сделать!
— Я? — шепот на ухо. Уже совсем близко.
— Не можешь, — еле слышно.
Наклон, и губы встречаются в сухом, болезненном поцелуе.
Слегка отстраняется и шепчет на ухо:
— Ненавижу тебя, — лёгкий толчок в грудь.
Назад, всё ближе к земле.
— Прощай, — снова шепот, а потом разворачивается и уходит прочь.
Его здесь больше ничто не держит.
19:00, 25 мая, 2009 год, США
— Мистер Дэниелз, — стук в дверь, — откройте. Мистер Дэниелз!
Девушка лет двадцати пяти стоит на площадке и не перестает то стучать, то просто нажимать звонок, пытаясь выкурить хозяина квартиры наружу. Она звонит и звонит, но никто не отвечает.
— Мистер Дэниелз! У нас завтра подписание контракта с компанией Ротман. Мистер Дэниелз, позвольте мне войти!
Девушка в строгом, но в то же время элегантном платье всё продолжает стучаться, пробиваться всеми силами, но успехов это пока не приносит. Дверь всё так же остаётся закрытой, а хозяин даже не собирается подать хоть какие-то признаки жизни. Но девушка не сдаётся.
Она продолжает стучаться в дверь, пока, наконец, минут через двадцать замок не щелкает, являя хозяина квартиры, молодого парня в совершенно расхристанном виде: рубашка мята, галстук оттянут и болтается где-то сбоку, а низ штанов безбожно стоптан. Кипеш на голове, заспанное лицо и дикий запах перегара, который заставляет девушку тут же прикрыть ладошкой нос.
— Что ты здесь делаешь, Кайла? — недоуменно смотрит он на пришедшую, всё так же держа её снаружи и не давая пройти.
— Это что вы делаете, мистер Дэниелз? Почему вы в таком виде? Я неделю не могла дозвониться до вас. Где вы были? — говоря это, девушка отодвигает его руку, опирающуюся о косяк, и проходит в обитель парня.
— Я? Я был тут? — усмехается тот и тут же хватается за голову.
— С вами всё в порядке? — обеспокоенно спрашивает девушка и хватает его за руку, как только видит, что начальник собирается в ближайшее же время встретиться носом с полом. Но парень лишь на мгновение опирается на неё, практически сразу отталкивая, разворачиваясь и уходя внутрь квартиры.
Он идёт, пошатываясь, ни за что не держась. Комнаты здесь слишком большие, и стены - слишком далеко от него, чтобы представлять хоть какую-то опору.
Хоть мистер Дэниелз и отказался от помощи, но девушка следует буквально в метре, собираясь, если понадобится, поймать его сзади.
Оказавшись в гостиной, парень заваливается с облегчением на диван, тут же прикрывая глаза.
— Ты что-то хотела? — спрашивает устало. Но никто не отвечает. Если даже и было мистеру Деньелзу интересно, куда подевалась гостья, открывать глаза совершенно не хотелось.
Поэтому уже через минуту парень дремал, совершенно позабыв, что в квартире есть кто-то кроме него.
— Мистер Дэниелз, я принесла вам лекарство от похмелья. Мистер Дэниелз, — раздаётся откуда-то голос, отчего ему приходится проснуться и вновь открыть глаза. — Мистер Дэниелз, вам надо быть завтра в форме. Вы не можете в таком виде предстать перед нашими будущими бизнес-партнёрами.
— Не могу? — говорит, будто ещё толком ничего не соображая и теряясь.
— Нет, не можете, — настойчиво повторяет девушка. Она ставит стакан с какой-то белой жидкостью на низенький столик около дивана, а сама аккуратно берёт начальника под руку и усаживает вертикально, тут же всовывая стакан ему в руки.
— Вы что, всю неделю провели в запое? — спрашивает, присаживаясь рядом, как только Мистер Дэниелз выпивает всё до дна.
— Кажется, да, — пожимает тот плечами.
— Кажется? Вы даже не знаете, когда начали? Что у вас случилось? — начинает расспрашивать.
— Почему спрашиваешь? — парень переводит на неё взгляд.
— Потому что я ваш секретарь, мистер Дэниелз. И в мои обязанности входит по мере возможности решать все ваши проблемы. Так всё же, что стало причиной? Возможно, я смогу как-то помочь? — снова задает тот же вопрос девушка.
Но ответа не следует. Ни через минуту. Ни через две. И когда Кайла уже даже не ожидает услышать ответа на свой вопрос, одна единственная фраза срывается с уст парня:
— Я не помню.
05:00, 20 сентября, 2009 год, Нидерланды
В тишине пустой комнаты раздаётся телефонный звонок. С каждой секундой он трезвонит всё громче и громче. Скоро можно будет закрывать уши, только чтобы его не слышать.
Пыльный телефон на тумбочке уже разрывается, но никто не спешит взять трубку. Комната пуста. Это лишь одна из тех, которые здесь есть.
Кажется, этот звон никогда не прекратится. И вечно будет звучать в этой пустой комнате нежилой квартиры. Но нет, ещё секунда - и чужеродный звук, так внезапно раздавшийся, внезапно обрывается. И, наверное, больше ничто не потревожит это место.
05:05, 20 ноября, 2009 год, США
— Чёрт? Почему же ты не отвечаешь? — тихий голос раздаётся по кабинету. — Почему, чёрт возьми, я уже второй месяц не могу до тебя дозвониться?!
14:40, 28 декабря, 2009 год, США
— Здравствуйте, завтра мы приступаем к поискам. Деньги готовы?
— Да, где мы встречаемся?
— В ресторане «Ариста» в девять вечера.
— Хорошо, буду там.
23:19, 6 января, 2010 год, США-Нидерланды
— Вы нашли его?
— Нет, поиски ещё продолжаются.
— Какого чёрта? Я вам мало заплатил? Прошла уже целая неделя.
— Мы ищем. Но в университете, про который вы говорили, никогда такой студент не учился.
— Как это не учился? Я сам отправлял туда его документы.
— Возможно, они не пришли сюда.
— Меня не волнует, как вы сделаете это. Но найдите его. Если понадобится, переверните весь город или даже страну. Денег у меня достаточно.
— Хорошо. Мы продолжим поиски.
12:15, 17 июня, 2010 год, США
— Здравствуйте. Рад видеть вас впервые за столь долгое время.
— У меня нет желания тратить своё время на бесполезные приветствия. Что вы нашли?
На стол лёг запакованный конверт.
— Что это? — недоумённый взгляд.
— Откройте.
Парень с волнением обрывает сбоку конверт и достает оттуда документ.
— Что? Свидетельство о смерти? — говорит совершенно потухшим голосом, не в состоянии поверить в то, что сейчас видит.
— Ваш брат больше года назад покончил жизнь самоубийством.
— Что?..
00.00, 18 июня, 2010 года, США
— Нет, нет. Это невозможно. Он не мог. Какой вообще в этом есть смысл? Нет, нет, нет, нет… Остин, нет, ты не мог этого сделать. Как такое возможно?.. Нет. Он не мог.
13:00, 15 августа, 2011 года, США
— Ты куда собираешься?
— Я? В Нидерланды. Самолёт через три часа.
— У нас же завтра обед с партнёрами.
— Отмени его к чёртовой матери. Я вылетаю, — говорит решительно. — Сколько не думаю, не могу поверить, что он покончил с собой. Обязательно всё выясню. Обязательно, — еле слышно.
Автор: Shiro-sama
Фэндом: ориджиналы
Рейтинг: R
Пейринг: м/м
Форма: роман
Размер: макси
Жанры: ангст, драма, детектив, психология
Предупреждения: смерть персонажа, насилие, нецензурная лексика
Статус: в процессе написания
Дисклаймер: размещение без моего разрешения запрещается.
Саммари: Тяжело ли потерять свою душу? Тяжело ли лишиться рассудка? И можно ли заблудиться на задворках собственного сознания? Как не сойти с ума в попытке найти хорошо запрятанную но столь желанную правду? А главное, всегда ли то, что ты видишь, является тем, чем кажется?
Посвящение: Kuro-rin и IronMaiden95
читать дальше
Часть 1. Долгая дорога раскаяния. Глава 1
— Ты знаешь, сегодня последний день… — шаг, ещё один шаг, всё ближе.
— Последний? О чём ты говоришь? Я ничего не понимаю, — назад, и снова, хоть капельку дальше.
— Твой… последний… День, — шёпот.
— Что?.. – слова срываются с губ, а взгляд полон непонимания.
— Пришло время попрощаться, милый… — его губы расползаются в улыбке, будто принадлежащей сумасшедшему.
— Не подходи ко мне! Нет! Не смей! — отходит всё быстрее, назад, спиной, не спотыкаясь.
— Что? Тебе, наконец, стало страшно? Во всём ты виноват, только ты. Всё это твоя вина. Только твоя… — его глаза полны безумия.
— Нет! Очнись! Ты запутался. Нет, тебя запутали… Ты не можешь! — кричит уже практически в истерике.
— Почему? Потому что ты мой ..? — он хочет договорить, но в ту же секунду его перебивают.
— Ты не можешь… Нет, не можешь… не можешь уничтожить своего самого любимого человека.
В ту же секунду по крыше разносится раскатистый смех.
— Ты не можешь это сделать!
— Я? — шепот на ухо. Уже совсем близко.
— Не можешь, — еле слышно.
Наклон, и губы встречаются в сухом, болезненном поцелуе.
Слегка отстраняется и шепчет на ухо:
— Ненавижу тебя, — лёгкий толчок в грудь.
Назад, всё ближе к земле.
— Прощай, — снова шепот, а потом разворачивается и уходит прочь.
Его здесь больше ничто не держит.
19:00, 25 мая, 2009 год, США
— Мистер Дэниелз, — стук в дверь, — откройте. Мистер Дэниелз!
Девушка лет двадцати пяти стоит на площадке и не перестает то стучать, то просто нажимать звонок, пытаясь выкурить хозяина квартиры наружу. Она звонит и звонит, но никто не отвечает.
— Мистер Дэниелз! У нас завтра подписание контракта с компанией Ротман. Мистер Дэниелз, позвольте мне войти!
Девушка в строгом, но в то же время элегантном платье всё продолжает стучаться, пробиваться всеми силами, но успехов это пока не приносит. Дверь всё так же остаётся закрытой, а хозяин даже не собирается подать хоть какие-то признаки жизни. Но девушка не сдаётся.
Она продолжает стучаться в дверь, пока, наконец, минут через двадцать замок не щелкает, являя хозяина квартиры, молодого парня в совершенно расхристанном виде: рубашка мята, галстук оттянут и болтается где-то сбоку, а низ штанов безбожно стоптан. Кипеш на голове, заспанное лицо и дикий запах перегара, который заставляет девушку тут же прикрыть ладошкой нос.
— Что ты здесь делаешь, Кайла? — недоуменно смотрит он на пришедшую, всё так же держа её снаружи и не давая пройти.
— Это что вы делаете, мистер Дэниелз? Почему вы в таком виде? Я неделю не могла дозвониться до вас. Где вы были? — говоря это, девушка отодвигает его руку, опирающуюся о косяк, и проходит в обитель парня.
— Я? Я был тут? — усмехается тот и тут же хватается за голову.
— С вами всё в порядке? — обеспокоенно спрашивает девушка и хватает его за руку, как только видит, что начальник собирается в ближайшее же время встретиться носом с полом. Но парень лишь на мгновение опирается на неё, практически сразу отталкивая, разворачиваясь и уходя внутрь квартиры.
Он идёт, пошатываясь, ни за что не держась. Комнаты здесь слишком большие, и стены - слишком далеко от него, чтобы представлять хоть какую-то опору.
Хоть мистер Дэниелз и отказался от помощи, но девушка следует буквально в метре, собираясь, если понадобится, поймать его сзади.
Оказавшись в гостиной, парень заваливается с облегчением на диван, тут же прикрывая глаза.
— Ты что-то хотела? — спрашивает устало. Но никто не отвечает. Если даже и было мистеру Деньелзу интересно, куда подевалась гостья, открывать глаза совершенно не хотелось.
Поэтому уже через минуту парень дремал, совершенно позабыв, что в квартире есть кто-то кроме него.
— Мистер Дэниелз, я принесла вам лекарство от похмелья. Мистер Дэниелз, — раздаётся откуда-то голос, отчего ему приходится проснуться и вновь открыть глаза. — Мистер Дэниелз, вам надо быть завтра в форме. Вы не можете в таком виде предстать перед нашими будущими бизнес-партнёрами.
— Не могу? — говорит, будто ещё толком ничего не соображая и теряясь.
— Нет, не можете, — настойчиво повторяет девушка. Она ставит стакан с какой-то белой жидкостью на низенький столик около дивана, а сама аккуратно берёт начальника под руку и усаживает вертикально, тут же всовывая стакан ему в руки.
— Вы что, всю неделю провели в запое? — спрашивает, присаживаясь рядом, как только Мистер Дэниелз выпивает всё до дна.
— Кажется, да, — пожимает тот плечами.
— Кажется? Вы даже не знаете, когда начали? Что у вас случилось? — начинает расспрашивать.
— Почему спрашиваешь? — парень переводит на неё взгляд.
— Потому что я ваш секретарь, мистер Дэниелз. И в мои обязанности входит по мере возможности решать все ваши проблемы. Так всё же, что стало причиной? Возможно, я смогу как-то помочь? — снова задает тот же вопрос девушка.
Но ответа не следует. Ни через минуту. Ни через две. И когда Кайла уже даже не ожидает услышать ответа на свой вопрос, одна единственная фраза срывается с уст парня:
— Я не помню.
05:00, 20 сентября, 2009 год, Нидерланды
В тишине пустой комнаты раздаётся телефонный звонок. С каждой секундой он трезвонит всё громче и громче. Скоро можно будет закрывать уши, только чтобы его не слышать.
Пыльный телефон на тумбочке уже разрывается, но никто не спешит взять трубку. Комната пуста. Это лишь одна из тех, которые здесь есть.
Кажется, этот звон никогда не прекратится. И вечно будет звучать в этой пустой комнате нежилой квартиры. Но нет, ещё секунда - и чужеродный звук, так внезапно раздавшийся, внезапно обрывается. И, наверное, больше ничто не потревожит это место.
05:05, 20 ноября, 2009 год, США
— Чёрт? Почему же ты не отвечаешь? — тихий голос раздаётся по кабинету. — Почему, чёрт возьми, я уже второй месяц не могу до тебя дозвониться?!
14:40, 28 декабря, 2009 год, США
— Здравствуйте, завтра мы приступаем к поискам. Деньги готовы?
— Да, где мы встречаемся?
— В ресторане «Ариста» в девять вечера.
— Хорошо, буду там.
23:19, 6 января, 2010 год, США-Нидерланды
— Вы нашли его?
— Нет, поиски ещё продолжаются.
— Какого чёрта? Я вам мало заплатил? Прошла уже целая неделя.
— Мы ищем. Но в университете, про который вы говорили, никогда такой студент не учился.
— Как это не учился? Я сам отправлял туда его документы.
— Возможно, они не пришли сюда.
— Меня не волнует, как вы сделаете это. Но найдите его. Если понадобится, переверните весь город или даже страну. Денег у меня достаточно.
— Хорошо. Мы продолжим поиски.
12:15, 17 июня, 2010 год, США
— Здравствуйте. Рад видеть вас впервые за столь долгое время.
— У меня нет желания тратить своё время на бесполезные приветствия. Что вы нашли?
На стол лёг запакованный конверт.
— Что это? — недоумённый взгляд.
— Откройте.
Парень с волнением обрывает сбоку конверт и достает оттуда документ.
— Что? Свидетельство о смерти? — говорит совершенно потухшим голосом, не в состоянии поверить в то, что сейчас видит.
— Ваш брат больше года назад покончил жизнь самоубийством.
— Что?..
00.00, 18 июня, 2010 года, США
— Нет, нет. Это невозможно. Он не мог. Какой вообще в этом есть смысл? Нет, нет, нет, нет… Остин, нет, ты не мог этого сделать. Как такое возможно?.. Нет. Он не мог.
13:00, 15 августа, 2011 года, США
— Ты куда собираешься?
— Я? В Нидерланды. Самолёт через три часа.
— У нас же завтра обед с партнёрами.
— Отмени его к чёртовой матери. Я вылетаю, — говорит решительно. — Сколько не думаю, не могу поверить, что он покончил с собой. Обязательно всё выясню. Обязательно, — еле слышно.
@темы: Потерянные души, ориджинал, слеш