Название: Потерянные души
Автор: Shiro-sama
Фэндом: ориджиналы
Рейтинг: R
Пейринг: м/м
Форма: роман
Размер: макси
Жанры: ангст, драма, детектив, психология
Предупреждения: смерть персонажа, насилие, нецензурная лексика
Статус: в процессе написания
Дисклаймер: размещение без моего разрешения запрещается.
Саммари: Тяжело ли потерять свою душу? Тяжело ли лишиться рассудка? И можно ли заблудиться на задворках собственного сознания? Как не сойти с ума в попытке найти хорошо запрятанную но столь желанную правду? А главное, всегда ли то, что ты видишь, является тем, чем кажется?
Посвящение: Kuro-rin и IronMaiden95
читать дальше16 декабря, 2007 год, запись №305
Сегодня она уехала к матери. Чёрт, не могу описать, насколько же я счастлив! Наверное, это самый лучший подарок, который я когда-либо получал на день рождения. Не побоюсь так утверждать. И он сегодня взял выходной. Только ради меня. Только ради меня. Не устаю раз за разом прокручивать эту мысль в голове.
В начале десятого часа меня разбудил запах кофе. Свежесваренного кофе, который умеет делать только он. Этот вкус и запах действительно незабываем. И он сварил его для меня впервые за долгий срок. Нашёл время. Для меня.
А потом он сказал, что сегодня мы делаем всё, что только я скажу. Как же хотелось... Попросить меня поцеловать. И, возможно, нечто большее. Но я лишь затолкал эту мысль как можно глубже и предложил сходить в парк аттракционов. Даже не знаю, чем он меня слушал. Я хотел просто в парк. Но в итоге он тут же упаковал две небольших сумки, сделал телефонный звонок, и уже через час мы направлялись в сторону Нью-Йорка. Ради каких-то аттракционов в Нью-Йорк? Хотя будет настоящим враньём называть их "какими-то". Думаю, это самая великолепная вещь, которая только существует. Самая-самая. Мы провели там целый день, и получили массу удавольствия. Даже он, казалось бы, сегодня стал ребёнком. Такое выражение радости на его лице последний раз я видел перед нашим переездом.
А когда мы оказались дома, он вручил мне камеру. Ту самую, о которой я давно мечтал. Не могу верить. Ту самую камеру. И даже сейчас, когда пишу всё это, я держу её любовно в руках. Нет. Правда. Это та самая камера!
Я безмерно счастлив. И моя любовь сегодня бьёт ярким искристым фонтаном.
16:30, 16 декабря, 2011 год, Нидерланды
Дым струями выходит изо рта и уносится ветром прочь. Очередная затяжка. И снова выпускает эту гадость наружу. Ещё мгновение, и он вздрагивает при новом порыве ветра, который, кажется, пробирает до костей. Погода всё холоднее. Как-никак зима. А на нём лишь тоненькая курточка, которую он так и не сменил на тёплый пуховик.
Снова затяжка. Выдох.
— Ты, оказывается, куришь? — раздаётся голос где-то рядом.
Парень, сидящий на периле балкончика, вытаскивает изо рта сигарету и переводит взгляд на говорящего.
— Дашь закурить? — снова произносит тот.
Белобрысый, не отвечая, лишь тянется куда-то в карман, чтобы найти то, о чём его попросили. И через мгновение достаёт зажигалку.
Собеседник подходит ближе и прикрывает сигарету ладонью от ветра. Блондин протягивает руку с зажигалкой, предлагая парню взять её.
— Сам не зажжешь? — смотрит тот на него вопросительно.
Блондин хочет что-то сказать в ответ, но молчит. Лишь протягивает руку и действительно поджигает. Говорить не хочется.
— Я тебе, кстати, апельсин принёс. Будешь? — спрашивает парень.
Светловолосый всё также молчит, но снова переводит на него взгляд, внимательно вглядываясь. Собеседник действительно лезет куда-то в карман, и уже через секунду на свет появляется оранжевый фрукт, который тут же перекочёвывает в руку сидящего на бортике парня.
Сигарета уже успела куда-то деться.
Он аккуратно отдирает первый кусочек шкурки и бросает её за балкон, даже не посмотрев, что там внизу.
— Это, как минимум не этично, — хмыкает курящий рядом парень. Подскакивает, и тоже запрыгивает на бортик, занимая небольшой кусочек пространства, который доселе был свободен.
Блондин пожимает плечами, снова ничего не говоря.
Очередной кусочек шкурки летит вниз. Парень смотрит куда-то вдаль, будто бы даже обращая внимания на то, что происходит вокруг. Мыслями он в совершенно другом месте.
Сегодня был его день рождения. Именно сегодня. И они могли бы сейчас быть, например, в Нью-Йорке, как два года назад. Могли бы. Если бы он в один момент не сбагрил брата куда подальше, просто чтобы не видеть его. Просто чтобы не думать о том, что произошло. Просто, чтобы выкинуть всё из головы.
Это он. Он, и никто другой, виноват в смерти Остина. Виноват тем, что отправил его сюда. И, кажется, только поэтому произошло подобное.
Он так хотел избавиться от него, что в прошлый день рождения даже не позвонил. Лишь скупо отправил подарок. Они и общаться-то нормально начали за месяц до смерти брата. Какой-то месяц. Чёрт. Этого времени могло быть намного больше. Они бы и сейчас могли вот так вот сидеть на этом месте и есть свои любимые апельсины. Могли бы. Был бы Остин жив, Айден непременно приехал бы к братишке в этот день. И подарил бы что-нибудь действительно потрясающее. Во всяком случае, сейчас ему кажется, что именно так всё было, если бы... Если бы не произошло то, что произошло.
А улыбка младшего братишки всё отчётливее стоит перед глазами. Эти яркие зелёные глаза и широкая улыбка. Эти длинные белые волосы, собранные в хвостик. Этот браслет на руке, который лежит сейчас в США у Айдена в кабинете. Его оставил Остин дома перед отъездом, хотя до этого не снимал ни на минуту. Кажется, тем самым он хотел всё плохое оставить дома и начать жизнь с чистого листа.
Только вот... Не хватило времени... И всё из-за его, Айдена, глупости. Он же мог... просто никогда не уезжать.
— О чём ты так глубоко задумался? — Вырывает его из мыслей слегка хрипловатый серьёзный голос.
— О том, что тебе курить не стоит. Вон как хрипеть стал, — хмыкает на это Айден. Взгляд уже не кажется затуманенным, а обращён прямо на собеседника.
— Не смеши. У меня просто горло болит. — Спокойно отвечает тот.
— Тогда могу предположить, что сел ты сюда, чтоб заразить меня? — Скептически поднимает бровь.
— У тебя такой слабый иммунитет? — Посмеивается в ответ.
— Очень смешно.
— Меня больше удивляет, что ты заговорил со мной только сейчас, хотя нахожусь я тут уже минут пятнадцать, — подмечает собеседник.
— Не горю желанием болтать с тобой.
— Тем не менее, ты именно это сейчас и делаешь, — констатирует.
— Напомни, как тебя зовут? — смотрит прямо в глаза.
— Рик. Меня зовут Рик. И лучше запомни это имя, — усмехается.
— Не переживай. В этот раз запомню. Рик. — Айден спрыгивает с перил и уходит прочь, уже не видя, как недавний собеседник внимательно смотрит ему вслед.
11:10, 17 декабря, 2011 год, Нидерланды
Лектор что-то увлечённо рассказывает, а Айден пытается внимательно слушать. Только вот чей-то взгляд, кажется, преследующий его последние минут десять, никак не даёт сосредоточиться. И взгляд... будто заинтересованный? Во всяком случае, в этот раз нет ощущения, что некто до того ненавидит тебя, что хочет кокнуть прямо на месте.
Блондин пробует отмахнуться от этого взгляда, но ничего не получается. Всё, что говорит преподаватель в данный момент, не задерживается в голове и на минуту.
Светловолосый начинает крутиться по сторонам, пытаясь заметить того, кто ему настоятельно мешает. В аудитории около ста людей. Но, можно с уверенностью сказать, что смотрящий находится где-то сзади. Никак не получается найти. Пока наконец взгляд не натыкается на Луиса, разместившегося на два ряда позади Айдена. Глаза в глаза. Тот даже не отводит взгляда.
Первый раз, когда кто-то настолько бесстрашно смотрит на мистера Дэниелза. Бесстрашно и, невозможно поверить, заинтересовано.
Но Айден продолжает смотреть на шатена, ожидая, пока тот первым отведёт взгляд. Секунды в этот момент кажутся вечностью. Он просто смотрит и ждёт. Потому что не привык проигрывать. И шатен всего через минуту, устав от этого напора, действительно перестаёт сверлить спину блондина глазами.
Только тогда Айден позволяет себе повернуться обратно и всё своё внимание уделить профессору и материалу, который он даёт.
Но одна мысль на задворках сознания всё ещё не даёт успокоиться.
"Луис... Почему он только что так смотрел?"
Автор: Shiro-sama
Фэндом: ориджиналы
Рейтинг: R
Пейринг: м/м
Форма: роман
Размер: макси
Жанры: ангст, драма, детектив, психология
Предупреждения: смерть персонажа, насилие, нецензурная лексика
Статус: в процессе написания
Дисклаймер: размещение без моего разрешения запрещается.
Саммари: Тяжело ли потерять свою душу? Тяжело ли лишиться рассудка? И можно ли заблудиться на задворках собственного сознания? Как не сойти с ума в попытке найти хорошо запрятанную но столь желанную правду? А главное, всегда ли то, что ты видишь, является тем, чем кажется?
Посвящение: Kuro-rin и IronMaiden95
читать дальше16 декабря, 2007 год, запись №305
Сегодня она уехала к матери. Чёрт, не могу описать, насколько же я счастлив! Наверное, это самый лучший подарок, который я когда-либо получал на день рождения. Не побоюсь так утверждать. И он сегодня взял выходной. Только ради меня. Только ради меня. Не устаю раз за разом прокручивать эту мысль в голове.
В начале десятого часа меня разбудил запах кофе. Свежесваренного кофе, который умеет делать только он. Этот вкус и запах действительно незабываем. И он сварил его для меня впервые за долгий срок. Нашёл время. Для меня.
А потом он сказал, что сегодня мы делаем всё, что только я скажу. Как же хотелось... Попросить меня поцеловать. И, возможно, нечто большее. Но я лишь затолкал эту мысль как можно глубже и предложил сходить в парк аттракционов. Даже не знаю, чем он меня слушал. Я хотел просто в парк. Но в итоге он тут же упаковал две небольших сумки, сделал телефонный звонок, и уже через час мы направлялись в сторону Нью-Йорка. Ради каких-то аттракционов в Нью-Йорк? Хотя будет настоящим враньём называть их "какими-то". Думаю, это самая великолепная вещь, которая только существует. Самая-самая. Мы провели там целый день, и получили массу удавольствия. Даже он, казалось бы, сегодня стал ребёнком. Такое выражение радости на его лице последний раз я видел перед нашим переездом.
А когда мы оказались дома, он вручил мне камеру. Ту самую, о которой я давно мечтал. Не могу верить. Ту самую камеру. И даже сейчас, когда пишу всё это, я держу её любовно в руках. Нет. Правда. Это та самая камера!
Я безмерно счастлив. И моя любовь сегодня бьёт ярким искристым фонтаном.
16:30, 16 декабря, 2011 год, Нидерланды
Дым струями выходит изо рта и уносится ветром прочь. Очередная затяжка. И снова выпускает эту гадость наружу. Ещё мгновение, и он вздрагивает при новом порыве ветра, который, кажется, пробирает до костей. Погода всё холоднее. Как-никак зима. А на нём лишь тоненькая курточка, которую он так и не сменил на тёплый пуховик.
Снова затяжка. Выдох.
— Ты, оказывается, куришь? — раздаётся голос где-то рядом.
Парень, сидящий на периле балкончика, вытаскивает изо рта сигарету и переводит взгляд на говорящего.
— Дашь закурить? — снова произносит тот.
Белобрысый, не отвечая, лишь тянется куда-то в карман, чтобы найти то, о чём его попросили. И через мгновение достаёт зажигалку.
Собеседник подходит ближе и прикрывает сигарету ладонью от ветра. Блондин протягивает руку с зажигалкой, предлагая парню взять её.
— Сам не зажжешь? — смотрит тот на него вопросительно.
Блондин хочет что-то сказать в ответ, но молчит. Лишь протягивает руку и действительно поджигает. Говорить не хочется.
— Я тебе, кстати, апельсин принёс. Будешь? — спрашивает парень.
Светловолосый всё также молчит, но снова переводит на него взгляд, внимательно вглядываясь. Собеседник действительно лезет куда-то в карман, и уже через секунду на свет появляется оранжевый фрукт, который тут же перекочёвывает в руку сидящего на бортике парня.
Сигарета уже успела куда-то деться.
Он аккуратно отдирает первый кусочек шкурки и бросает её за балкон, даже не посмотрев, что там внизу.
— Это, как минимум не этично, — хмыкает курящий рядом парень. Подскакивает, и тоже запрыгивает на бортик, занимая небольшой кусочек пространства, который доселе был свободен.
Блондин пожимает плечами, снова ничего не говоря.
Очередной кусочек шкурки летит вниз. Парень смотрит куда-то вдаль, будто бы даже обращая внимания на то, что происходит вокруг. Мыслями он в совершенно другом месте.
Сегодня был его день рождения. Именно сегодня. И они могли бы сейчас быть, например, в Нью-Йорке, как два года назад. Могли бы. Если бы он в один момент не сбагрил брата куда подальше, просто чтобы не видеть его. Просто чтобы не думать о том, что произошло. Просто, чтобы выкинуть всё из головы.
Это он. Он, и никто другой, виноват в смерти Остина. Виноват тем, что отправил его сюда. И, кажется, только поэтому произошло подобное.
Он так хотел избавиться от него, что в прошлый день рождения даже не позвонил. Лишь скупо отправил подарок. Они и общаться-то нормально начали за месяц до смерти брата. Какой-то месяц. Чёрт. Этого времени могло быть намного больше. Они бы и сейчас могли вот так вот сидеть на этом месте и есть свои любимые апельсины. Могли бы. Был бы Остин жив, Айден непременно приехал бы к братишке в этот день. И подарил бы что-нибудь действительно потрясающее. Во всяком случае, сейчас ему кажется, что именно так всё было, если бы... Если бы не произошло то, что произошло.
А улыбка младшего братишки всё отчётливее стоит перед глазами. Эти яркие зелёные глаза и широкая улыбка. Эти длинные белые волосы, собранные в хвостик. Этот браслет на руке, который лежит сейчас в США у Айдена в кабинете. Его оставил Остин дома перед отъездом, хотя до этого не снимал ни на минуту. Кажется, тем самым он хотел всё плохое оставить дома и начать жизнь с чистого листа.
Только вот... Не хватило времени... И всё из-за его, Айдена, глупости. Он же мог... просто никогда не уезжать.
— О чём ты так глубоко задумался? — Вырывает его из мыслей слегка хрипловатый серьёзный голос.
— О том, что тебе курить не стоит. Вон как хрипеть стал, — хмыкает на это Айден. Взгляд уже не кажется затуманенным, а обращён прямо на собеседника.
— Не смеши. У меня просто горло болит. — Спокойно отвечает тот.
— Тогда могу предположить, что сел ты сюда, чтоб заразить меня? — Скептически поднимает бровь.
— У тебя такой слабый иммунитет? — Посмеивается в ответ.
— Очень смешно.
— Меня больше удивляет, что ты заговорил со мной только сейчас, хотя нахожусь я тут уже минут пятнадцать, — подмечает собеседник.
— Не горю желанием болтать с тобой.
— Тем не менее, ты именно это сейчас и делаешь, — констатирует.
— Напомни, как тебя зовут? — смотрит прямо в глаза.
— Рик. Меня зовут Рик. И лучше запомни это имя, — усмехается.
— Не переживай. В этот раз запомню. Рик. — Айден спрыгивает с перил и уходит прочь, уже не видя, как недавний собеседник внимательно смотрит ему вслед.
11:10, 17 декабря, 2011 год, Нидерланды
Лектор что-то увлечённо рассказывает, а Айден пытается внимательно слушать. Только вот чей-то взгляд, кажется, преследующий его последние минут десять, никак не даёт сосредоточиться. И взгляд... будто заинтересованный? Во всяком случае, в этот раз нет ощущения, что некто до того ненавидит тебя, что хочет кокнуть прямо на месте.
Блондин пробует отмахнуться от этого взгляда, но ничего не получается. Всё, что говорит преподаватель в данный момент, не задерживается в голове и на минуту.
Светловолосый начинает крутиться по сторонам, пытаясь заметить того, кто ему настоятельно мешает. В аудитории около ста людей. Но, можно с уверенностью сказать, что смотрящий находится где-то сзади. Никак не получается найти. Пока наконец взгляд не натыкается на Луиса, разместившегося на два ряда позади Айдена. Глаза в глаза. Тот даже не отводит взгляда.
Первый раз, когда кто-то настолько бесстрашно смотрит на мистера Дэниелза. Бесстрашно и, невозможно поверить, заинтересовано.
Но Айден продолжает смотреть на шатена, ожидая, пока тот первым отведёт взгляд. Секунды в этот момент кажутся вечностью. Он просто смотрит и ждёт. Потому что не привык проигрывать. И шатен всего через минуту, устав от этого напора, действительно перестаёт сверлить спину блондина глазами.
Только тогда Айден позволяет себе повернуться обратно и всё своё внимание уделить профессору и материалу, который он даёт.
Но одна мысль на задворках сознания всё ещё не даёт успокоиться.
"Луис... Почему он только что так смотрел?"
@темы: Потерянные души, ориджинал, слеш